À mon cotre Le Négrier

Tristan Corbière, poète maudit, qui a si bien écrit sur la Bretagne, et dont ce poème tiré de la partie Gens de Mer du recueil Les Amours jaunes, est plein d'images profondes et de sensations qui n'existent que lorsque l'on est à la voile.

Vendu sur l’air de "Adieu, mon beau Navire !…"

    Allons file, mon cotre!
    Adieu mon Négrier.
    Va, file aux mains d’un autre
    Qui pourra te noyer…

Nous n’irons plus sur la vague lascive
    Nous gîter en fringuant!
Plus nous n’irons à la molle dérive
    Nous rouler en rêvant…

    – Adieu, rouleur de cotre,
    Roule mon Négrier,
    Sous les pieds plats de l’autre
    Que tu pourras noyer.

Va ! nous n’irons plus rouler notre bosse…
    Tu cascadais fourbu ;
Les coups de mer arrosaient notre noce,
    Dis : en avons-nous bu!…

    – Et va, noceur de cotre!
    Noce, mon Négrier!
    Que sur ton pont se vautre
    Un noceur perruquier.

…Et, tous les crins au vent, nos chaloupeuses!
    Ces vierges à sabords!
Te patinant dans nos courses mousseuses!…
    Ah! c’étaient les bons bords!…

    – Va, pourfendeur de lames,
    Pourfendre, ô Négrier !
    L’estomac à des dames
    Qui paîront leur loyer.

…Et sur le dos rapide de la houle,
    Sur le roc au dos dur,
À toc de toile allait ta coque soûle…
    – Mais toujours d’un œil sûr! –

    – Va te soûler, mon cotre :
    À crever! Négrier.
    Et montre bien à l’autre
    Qu’on savait louvoyer.

…Il faisait beau quand nous mettions en panne,
    Vent-dedans vent-dessus;
Comme on pêchait!… Va : je suis dans la panne
    Où l’on ne pêche plus.

    – La mer jolie est belle
    Et les brisans sont blancs…
    Penché, trempe ton aile
    Avec les goëlands!…

Et cingle encor de ton fin mât-de-flèche,
    Le ciel qui court au loin.
Va! qu’en glissant, l’algue profonde lèche
    Ton ventre de marsouin!

    – Va, sans moi, sans ton âme;
    Et saille de l’avant!…
    Plus ne battras ma flamme
    Qui chicanait le vent.

Que la risée enfle encor ta Fortune*
    En bandant tes agrès!
– Moi : plus d’agrès, de lest, ni de fortune…
    Ni de risée après!

    …Va-t’en, humant la brume
    Sans moi, prendre le frais,
    Sur la vague de plume…
    Va – Moi j’ai trop de frais. –

Légère encor est pour toi la rafale
    Qui frisotte la mer!
Va… – Pour moi seul, rafalé, la rafale
    Soulève un flot amer!…

    – Dans ton âme de cotre,
    Pense à ton matelot
    Quand, d’un bord ou de l’autre,
    Remontera le flot…

– Tu peux encor échouer ta carène
    Sur l’humide varech;
Mais moi j’échoue aux côtes de la gêne,
    Faute de fond – à sec –

            Roscoff. – Août.

*Large voile de beau temps